TODO ES NADA... Y NADA ES MÁS DE LO QUE PARECE

Hay ocasiones -no todas las que uno hubiera deseado- en que consigo sentarme en mi viejo sillón verde y sumergirme en la espuma de los delirios ajenos. Suele suceder entonces, que mis pies se adormecen abrigados por el suave pelaje de mi flemático compañero.

Otras veces tengo la enorme dicha de apretar un botón y acceder a esos universos donde todo mi ser se deja enajenar por la voz de las sirenas.

Pero, sobre todo, hay días en los que cierro los ojos y vuelvo a vivir aquellos instantes en los que -al menos vagamente- fui feliz.

Y es en todos esos paisajes, en todos esos desvaríos, en todas esas transfiguraciones, cuando uno adquiere la lúcida noción de lo que significa la palabra plenitud.

Teniendo en cuenta, eso sí, que todo lo que un día me importó fue producto del sueño.

HAY CHUBASCOS DE LUNA SOBRE LA ALFOMBRA

Por lo que he llegado a saber -que es poco y de escasa utilidad- no existe ninguna criatura humana cuya piel exhale el perfume de las flores de almendro. Ahora bien, no es menos cierto que, aquellos que son capaces de multiplicar sus vidas en el interior de unas páginas, han adquirido el derecho a creer que el talle de un amante podría oler como huelen los sueños. Y eso sucede porque las otras vidas que vivimos cuando estamos leyendo pueden (y deben) contener chubascos de luna sobre la alfombra. 
No existen las personas maravillosas salvo en nuestro febril imaginario de fabuladores empedernidos. A veces, eso sí, hay seres humanos cuya calidad nos devuelve la fe en nuestra especie.
Mientras tanto nos queda la posibilidad de acercar la nariz a las ramas salpicadas de nata y creer en todo aquello que nos de hace estar vivos. 

EL ASOMBRO

Lo que más me fascina de La Morocha es su capacidad para el asombro. Se diría que ha nacido para asombrarse una y otra vez sin solución de continuidad. Hay noches en que la he sentido asombrarse más de diez veces consecutivas. En esas horas, paradójicamente, el asombrado suelo ser yo.

MIEL

 

De alguna manera que no alcanzo a comprender ha entrado una ninfa en el tarro de la miel. Cada tarde, la familia en pleno se congrega en torno a la mesa de la cocina para contemplar las evoluciones de nuestra diminuta invitada en el espeso fluido. Ella se mueve despacio sin preocuparse por las posibles consecuencias de una alimentación acusadamente hipercalórica. Mi hermana -tan discreta ella- ha sido la primera en dar la voz de alarma sobre el desmesurado tamaño de las nalgas de nuestra ninfa. Y qué más da -pregunto yo- siempre que ella sea feliz en su universo de ámbar.

MI PEQUEÑO VIOLÍN MAGENTA

Esta noche he soñado con mi pequeño violín magenta y he vuelto a escuchar la luz vibrante de su interior ungida por la proximidad del arco incandescente. He vuelto a hacer sonar su corazón/carcasa con aquella oportunidad que creía perdida. Mi pequeño violín magenta suspira volutas de aire perfumado cuando nadie se interpone en nuestros silencios.